P u r a P o e s i a

A doçura da menina ruiva continua na boca da mulher  que ama tão suavemente.

Flores que chegaram bem no momento que o inverno tentava tomar conta do meu coração.

Que caiam chuvas de flores nas paisagens das minhas janelas e em todas elas hei de aguardar o sabor da primavera.

Não gosto do mês de agosto do gosto sem gosto que ele deixa na boca da chuva bem fria do vento que arrasta do mau agouro do cachorro louco e do desamor na paisagem do tristonho amanhecer.